“ACOLUMELIA”
UN MUNDOALECCIONADOR
DEDICADA A TRES UNIVERSOS
Según mi criterio-no-inclusivo, es decir, basado sólo en el «modus vivendi citadino de los sapiens» —y no en el de los acolumélicos—, en aquella urbe, no obstante su admirable adelanto, era esencial disponer de un sistema-de-transporte-masivo que incluyera, además de la movilización de acolumélicos, el traslado de bienes y desechos de todo tipo. Pese a que se trataba de un criterio parcial, mi «sentido común» lo corroboró; pues para lograr un íntegro-transporte-urbano no era suficiente con disponer de sólo botas voladoras, sino también de algo análogo a nuestros vehículos mayores. Sin embargo, el referido sistema brilló-por-su-ausencia durante mi estancia.
Al-tiempo-que consideré «parcialmente resuelto» el misterio-del-transporte-urbano, sentí relajarme. Enseguida, debido a mi gran cansancio empecé a tener sueño. Entonces vi que cualquier rincón de la ciudad era acogedor para dormitar, observación que no tardó en provocarme un sopor en el que rápidamente comencé a sumirme, pero me esforcé en abrir los ojos y me propuse permanecer despierto hasta conseguir un lugar destinado al descanso. Con ese fin, no obstante mi letargo, empecé a contemplar las construcciones de mis alrededores. Al no hallar algún indicativo sugerente de «zona de reposo», me dirigí hacia otro conjunto de edificaciones —el más cercano— situado a no más de cien metros.
Durante mi silente caminata fui cayendo reiteradamente en microsueños, pero me mantuve analítico. Pues, a pesar de esos inevitables pestañazos, en el trayecto iba recordando —tal-y-como un recuento— los conocimientos-y-experiencias que indeliberadamente me fluían del bagaje acumulado desde mi arribo, considerable no obstante las contadas-ocasiones y breves-momentos de contacto con los acolumélicos. En relación con ese flujo, a-la-par fui elaborando una elemental comparación entre aquella realidad y una de las nuestras: en esa urbe, a pesar de su casi total «artificialeza», sus habitantes vivían ostensiblemente satisfechos y en completa armonía con sus creaciones; es decir, sin el requerimiento de que su medio estuviese repleto de una «naturaleza» comparable al nostrísimo Candamo, una selva —todavía intacta— donde los nativos también viven satisfechos y en total armonía con su entorno. Este parangón, simple y de aparente intrascendencia, me condujo a analizar —cuando ya casi completaba el recorrido— las percepciones que de esa civilización había obtenido, pero en esta ocasión aplicando el mismo «acucioso análisis» que solía emplear cuando en mi juventud contemplaba un panal-de-abejas. Como resultado llegué a concluir que en el universo nada era artificial. Pues, según mi nueva concepción, ambos —la urbe acolumélica y el panal de abejas— eran naturales como todo lo que en la Tierra todavía se considera artificial, incluidas aquellas creaciones mediante las cuales estamos destruyendo el planeta. Me costó aceptar que las guerras también eran naturales, lo mismo que una muerte provocada por un asesino lúcido o desquiciado. Entonces, cuanto pude grité: ¡Me da miedo mi propia existencia!
Tras completar el trayecto me hallé en medio de edificaciones similares a las que ya había visto. Todas, de no más de tres pisos, exhibían una arquitectura carente de aristas. Sus fachadas incorporaban ventanas y puertas provistas de dispositivos holográficos; es decir, cada una estaba cubierta por una imagen tridimensional (holograma) que podía adoptar un sinnúmero de apariencias. Habitualmente mostraban la imagen de una vistosa cristalera transparente, la cual se tornaba empavonada cuando se requería de una cortina, o se volvía indetectable cuando la mimetizaban con la pared. Ésta, de superficie ligeramente convexa, en cada edificación denotaba un colorido irrepetible y una textura similar al acabado de nuestros lujosos autos. Pero, aparte de los techos cupuliformes —todos de color blanco nacarado—, lo que más despertó mi curiosidad fue la «base negra» sobre la que descansaba cada edificación: una gran pieza de un metro de altura, visiblemente adherida a la construcción suprayacente, pero estructuralmente independiente de todo ello.
En cuanto a la tecnología circundante, cuya descripción siempre será insuficiente, basta decir que
me provocó un asombro capaz de disipar mi somnolencia. Pues me pareció exponencialmente
avanzada en comparación al futurismo observable en la Noruega de hoy-en-día.
Como era de esperar,
la «luz azul» reapareció ante mi proximidad a algo del cual debía estar previamente informado: los interiores de una
de esas edificaciones donde evidentemente
iba a ser admitido. Entonces, previo a la aparición-de-la-entrada, supe que habían
sido diseñados teniendo en cuenta las necesidades de los que íbamos a ocuparlos;
por tanto, sólo respondían a las exigencias biológicas de todo visitante similis
homini, excluyendo, claro está, a los acolumélicos, quienes se
diferenciaban con creces por poseer en sus entrañas una «versión biológica» que
había alcanzado una evolución cercana al non plus ultra.
Esas aclaraciones —en directo, de la luz a mi mente— frustraron uno de mis mayores anhelos: conocer las auténticas moradas acolumélicas, tal cual eran. Pues jamás sospeché que me alojarían en aposentos adaptados a mi biología y, sobre todo, acondicionados a la usanza del obsoleto siglo veintiuno de donde me habían substraído. Apenas hube sentido roto mi anhelo, mediante la «luz azul» me hicieron saber que cada «base negra» era esencialmente un dron-de-transporte; suficiente información para sobrentender que posibilitarían mi viaje hacia una «genuina ciudad acolumélica», pues me había quedado claro que cada edificación era transportable gracias a su «base»; por tanto, era factible cambiarlas de lugar dentro de la ciudad o trasladarlas hacía otros destinos. Incluso era posible transportar la urbe entera y unirla a una «ciudad madre» donde, entre otras necesidades, podía ser reabastecida. Una vez enterado de sus increíbles megatransportes, sentí que mi intento —todavía latente— de hallar un «sistema de transporte masivo» como el nuestro, quedó ridiculizado.
Mientras la «entrada sin puerta» por fin se hacía visible, un grupo mixto de seis acolumélicos, cual una comisión bondadosa, se hizo presente para escoltarme hacia el lugar de mi alojo. Durante el ingreso no dejé de deleitarme con la perfección geométrica de los interiores, diseños estructurales jamás vistos ni siquiera en Dubái del presente. Además de ser bellos, todos los elementos arquitectónicos eran funcionales; pues no observé ningún ornamento ni formas decorativas superfluas como las halladas en las edificaciones terrestres denominadas «destinos turísticos creados».
Cuando ya estuvimos
internados pude contemplar un amplísimo complejo de acogedores recintos. Inicialmente me
pareció un laberinto en el que temí extraviarme no obstante las señalizaciones penta-organolépticas
—siempre presentes— que parecían leer la mente
de un perdido o propenso a extraviarse. Tal como supuse, para complementar la ambientación
se usaban hologramas, los cuales simulaban tabiquerías, tragaluces, cuadros,
alfombras, jardines, paisajismos, etc.
En uno de los pasillos más amplio que los otros, por donde muchas veces iba a ingresar al compartimento que el sexteto me tenía asignado, vi a un espécimen de ellos cuya estatura no superaba el metro. El pequeño acolumélico, que al parecer era un niño, intentaba concentrarse en mirar un llamativo reloj de pulsera, uno de manecillas. Me emocioné al identificar el conocido instrumento, el único objeto de origen terrestre que había visto desde mi llegada. Decidí aprovechar la cercanía para preguntarle sobre el verdadero propietario, pero la conversación tomó otro rumbo:
—¿Qué haces? —le dije cuando precisamente pasábamos por su lado. Al oírlo contestar me detuve bruscamente. La comitiva prosiguió unos metros—.
—Estoy ralentizando
el tiempo, cada día un poco más. Tal como en el proceso de aprender-a-caminar, mi progreso depende
de cuanto lo practique.
—¿Cómo así? —a secas le pregunté. Suficientes palabras para un niño que, si bien se comportaba como tal, se expresaba con la madurez de un sapiens adulto. Además, en aquel mundo-de-longevos era factible que un niño nonagenario fuera un versado en cronobiología y fenomenología veloci-temporal; por tanto, había considerado que para preguntarle no se requería de un gran planteamiento—.
—Pues
a medida
que acelero mis pensamientos percibo que
las manecillas, mientras van girando, se hacen cada vez más lentas.
—Me parece una broma. Pues es evidente que el tiempo es
independiente del movimiento o
paralización de las manecillas, por tanto, permanece inmutable.
—Por favor,
procure no malinterpretarme. No estoy tratando de paralizar las manecillas,
sino, al observar que progresivamente se
tornan lentas, me es posible comprobar que los segundos empiezan a durar más.
—Entiendo. Entonces sólo estás alterando tu percepción-de-la-duración-del-tiempo, lo cual significa que en nuestra «realidad existencial» realmente no sucede ninguna variación relacionada con el binomio velocidad-tiempo.
—Lo admito —me dijo, momento a partir del cual dejó de ustearme—. Pues cada vez que logro aumentar la cantidad-de-pensamientos que usualmente elaboro durante un lapso determinado, percibo que ese lapso dura más. Elongar el tiempo, es decir, ralentizarlo con tendencia a su paralización, sólo es posible mediante el aumento del número de pensamientos por unidad de tiempo. Por ejemplo, si pensaras durante «un día» una cantidad equivalente a todo lo que has pensado a lo largo de unos «cincuenta años de vida biológica»; entonces, mientras perduren los ochenta años que aproximadamente vivirás, te sentirás un ser cuasi eviterno: 365 x 50 x 80 = 1’460,000 años de «vida mental».
Si poseyeras la facultad de aumentar la cantidad-de-tus-pensamientos por
unidad-de-tiempo, podrías convertir tu realidad en otra mucha más acelerada (según
la percepción de los que te observan) y más duradera (según tu propia percepción); lo cual sería factible
solo si desarrollas un cuerpo y una
tecnología que te permitan movimientos-y-desplazamientos a la velocidad
requerida, capacidades que los acolumélicos manifestamos a una edad determinada.
—¡Sorprendente! Permíteme
deliberar en concordancia a lo que afirmas: asumiendo que un árbol no piensa,
entonces, mentalmente, no vive ni siquiera un instante. Es decir, su incapacidad
para pensar, ni siquiera una brizna, determina
que su «vida mental» permanezca en un eterno «estado latente». ¿Será su vida-mental-sin-dilación el fundamento de porqué no experimenta «aburrimiento» no obstante su «vida vegetal» usualmente larga y monótona?
—Me agrada tu deliberación.
Por lo visto estamos de acuerdo en que el «tiempo de vida» de un determinado organismo no es equivalente a la duración de su «vida biológica», sino a la de su «vida mental», la misma que se encuentra conformada por la secuencia completa de sus pensamientos. Pero debes considerar que tras el olvido de ciertos pensamientos, lo cual sucede a menudo, no se acorta el tiempo ya vivido.
—Entiendo.
Esto quiere decir: si gozase de una «memoria autobiográfica», facultad que me permitiría evocar, longitudinalmente y sin omisiones, todo lo que he pensado a lo largo de cincuenta años; entonces, mientras no logre dilatar mi percepción-del-tiempo, serían necesarios otros cincuenta años para recordar, vívida y detalladamente, todos mis pensamientos.
Todo esto me
quedó claro, pero, sinceramente, no logro entender porqué, cuando los
humanos nos encontramos muy entretenidos, el transcurrir de «una hora» nos podría
parecer el de «quince minutos».
—La aparente reducción-del-tiempo
es una falsa percepción que surge tras una estimación errónea de la-demora-de-un-lapso en el que se participa
muy activamente. Es percibida luego de cotejar
la velocidad de dos variables y no hallar la paridad acostumbrada. Dicho «cotejo»
es incesante, como si se temiera que la suma de «dos más dos» en algún momento
podría resultar «cinco». El cotejo tiene por finalidad verificar la permanencia-de-la-paridad
establecida entre la «velocidad de cierto tramo de la película de la vida»,
cuyo transcurrir posee cierta rapidez ya acostumbrada y conocida, y la «cantidad
de pensamientos que normalmente uno genera durante ese tramo».
—¡Suficiente mi
querido acolumélico!
Ya me es factible comprenderlo: durante una «hora
entretenida» elaboramos una cantidad de pensamientos mayor que durante una «hora
tranquila o aburrida». Tal como sostienes,
una «hora entretenida» vendría a ser una
«hora elongada» en la que es posible vivir más. Sin embargo, los «sesenta
minutos» nos parecen sólo «quince» porque al cotejar la «cantidad de pensamientos
que hemos generado en la hora entretenida», cantidad mayor que la habitual, con
la «longitud del tramo transcurrido en la película durante esa hora», dicho tramo
nos parece menos largo de lo que debiera
ser para contener la cantidad extra de pensamientos.
—Excelente.
En este momento podrías ser sometido a una «mutación
genética» de tal manera que tus neuronas empiecen a producir una «doble
cantidad de pensamientos por unidad de tiempo». Entonces, notarías que se te traban
las palabras al dialogar; pues tu
«aparato fonador», ahora lento, tardaría unas semanas en empezar a proferir a
una velocidad mayor y adecuada. Posteriormente, hallarías una complementaria
opción de adaptación: acortarías, progresivamente, cada palabra de tu idioma,
convirtiéndolas finalmente en monosilábicas.
—Entiendo.
Si me dotaran de una «velocidad de pensamiento diez
veces mayor», mi «aparato fonador» quedaría fisiológicamente inservible; pues sería
imposible expresarme mediante cualquier idioma constituido por palabras. Ahora
me queda claro que los humanos poseemos un organismo cuya velocidad-de-pensamiento permanece autolimitada debido al uso de «palabras largas» e «ideas habladas». Entonces los idiomas chinos,
todos monosilábicos, ¿permiten que sus hablantes elonguen el tiempo?
—Muy cierto.
De pronto, precisamente cuando el niño empezaba a sonreírme, y yo a preguntarle su nombre, uno, del sexteto de adultos que apaciblemente nos estaba contemplando, levantó la mano para gesticular que ya se retiraban. Y tras recibir su mirada —suficiente para comprender que mi encuentro con el niño había sido planificado— la «luz azul» me hizo saber que mi compartimento era el «tres amarillo», que mis botas me conducirían, y que podía quitármelas mientras permanecía dentro. Quedé impresionado al ver que se marchaban sin que mediara palabra alguna. Yo mismo noté que era innecesario. Un apretón de manos era menos de esperarse; pues, en aquel mundo, el respeto y las formalidades yacían en lo tácito, como casi todo. Concomitante a esa impresión —que demoró en desvanecerse— supuse que me dejaban en compañía de un niño porque mi intelecto no era lo suficiente para entablar una conversación verdaderamente fructífera entre adultos.
