“ACOLUMELIA”

UN MUNDO

ALECCIONADOR

UNA CUENTOVELA DE ENSUEÑO,
 DEDICADA A TRES UNIVERSOS 

EN CRECIMIENTO: MIS HIJAS

Por: Aldo PUCUHUAYLA A. 

👽 👽 👽

       Mucho antes de un verdadero obscurecer, todo empezó a estar artificial pero uniformemente iluminado. La suficiencia del alumbrado me facilitó observar que no se trataba de una  urbe maremágnum como Lima. A lo sumo constaba de treinta millares de edificaciones en las que no divisé alguna semejanza con un templo, hospital, presidio, cementerio, colegio, banco, estadio, puesto policial, estación de bomberos u otros servicios que, de haberse tratado de una ciudad terrestre, en conjunto hubieran estado ocupando un gran porcentaje de su espacio.

Sus frontis tampoco se semejaban a las fachadas de nuestras usuales viviendas. Esta última observación me indujo la falsa sospecha de que en Acolumelia las urbes eran, primordialmente,  «ciudades oficina».  Entonces, después de un profundo suspiro de consternación —que atrajo miradas porque seguramente jamás habían presenciado dicho reflejo emocional—, me quedé con la esperanza de que en algún lugar de ese mundo todavía perviviesen los «grupos conformados por padres e hijos» o, al menos,  lo que aquí consideramos «un hogar».

Con la intención de descubrir el origen de aquella eficaz iluminación, alcé nuevamente la mirada, pero esta vez encontré un firmamento nocturno: interfiriendo el paso de la tenue luz proveniente de extrañas constelaciones, estaban, ocupando el «estrato aéreo alto» —denominación con la que convine aludir al espacio superior de la atmósfera—, incontables «fuentes artificiales de luz» que se podían divisar como un interminable y uniforme esparcimiento de pequeños puntos luminosos. En esas alturas, apenas alcanzables visualmente, también se podía apreciar el pulular de curiosos «cuerpos opacos» de insignificante tamaño. Al parecer se trataba de drones autómatas desempeñando diversas labores importantes. 

Debajo del «estrato aéreo alto», extendiéndose verticalmente hasta la superficie, estaba el «estrato aéreo bajo», donde respirar era agradable. Ese espacio permanecía libre de tráfico, pues durante mi estadía de tres-días-acolumelianos, equivalente a veintiún días nuestros —según la hora y fecha de mi celular—, no divisé que fuera surcado por criaturas voladoras del reino animal, tampoco por entes tecnológicos ingrávidos ni vehículos voladores.

En la superficie, la exigua extensión de la ciudad se continuaba con un interminable terreno rocoso conformado por relieves predominantemente llanos. Sobre esas extensiones carentes de regolito, donde no divisé verdor sino rojal, no vi entes biológicos ni algo en movimiento; pues no discurría ningún río, ni siquiera se observaban evidencias de una «dinámica fluvial» reciente o extinta. Sin embargo, en ningún momento sentí deprimirme a causa del desolador panorama; tal vez porque estaba convencido de hallarme en medio de un desierto, posiblemente de extensión comparable al Sáhara, donde se había edificado una pequeña «ciudad cuarentena» destinada a los «recién llegados». Por tanto, anhelé superar ese período, pues secretamente ya había considerado empezar mi recorrido por el resto de la gigantesca Acolumelia, donde quizá existían lugares majestuosos como el nostrísimo Amazonas; pero, al reflexionar sobre lo mucho que me faltaba conocer mi propio planeta, no tardé en retractar mis exageradas-y-absurdas ambiciones.

La urbe, en sus exteriores se mostraba apenas activa; diría que sus habitantes procuraban mimetizar el ritmo de sus actividades con la tranquilidad del desierto circundante, mas no sabía cuál era la actividad predominante de aquellos que laboraban o simplemente habitaban los interiores. Supuse que, además de atender a los extraplanetarios como yo, se dedicaban principalmente al mantenimiento de su civilización y a la investigación científica, pretendiendo alcanzar no sé qué nivel de vida.

Puesto que desde mi primer encuentro los observé disfrutar de sus actividades, consideré imposible verlos, alguna vez, solicitando sus vacaciones o prefiriendo emplear sus «horas disponibles» en ocio, deporte o juego. La satisfacción que llevaban consigo, anulaba la posibilidad de que se ocuparan en hallar-o-crear situaciones proveedoras de un disfrute adicional (discotecas, bares, cines, lupanares, etc.). No obstante sus prolongadas pero amenas jornadas, deduje que también debían contar —como todo ente biológico— con horarios de comida,  descanso y, ¡por qué no!, de «intercambio sentimental» en el que quizá ocurrían las fecundaciones. Lo que sí, en cuanto a «elección de pareja», en uno de los diálogos que mantuve  me quedó claro que evolutivamente habían desarrollado una «función cognitiva» que les liberaba de enamorarse bajo la modalidad humana de «prueba y error». Pero, no obstante la dotación genética que les otorgaba la capacidad de elegir a «la pareja perfecta», vi indicios de que no daban importancia a la monogamia. Entonces, una vez más, me fue inevitable proferir un consecuente lamento: «¡Tal vez no existan los hogares clásicos!».

Continué observando un panorama de tranquilidad inmutable. Fuera del lugar de mi arribo no divisé calles concurridas, solo escasos transeúntes que caminaban de una manera sui generis. La peculiar locomoción ya me era familiar: se desplazaban con total soltura,  como si no llevaran ropa sobre el cuerpo ni preocupaciones en la mente. Era suficiente observar sus movimientos para constatar que gozaban de un íntegro bienestar. Pero aquella salud inquebrantable, es decir, cabal en comparación a la nuestra, hizo que dejara de considerarlos omniscientes. Pues, gracias a su «nanotecnología biocuántica», desde hace milenios no habían experimentado algún tipo de padecimiento-o-enfermedad. Las generaciones presentes no habían tenido la oportunidad de sufrir —en carne propia— debido a una salud como la nuestra, cuya característica es permanecer acompañada de malestares. Puesto que nunca estaban propensos a perder la vida, se mantenían exentos de tal preocupación. Esto significa que percibían su  inminente muerte solo una vez: el día de su natural deceso. Su imposible experiencia de enfermar, concebida como un desconocimiento acolumélico, me incitó a descubrir más de sus limitaciones-o-carencias. Por ejemplo, muy al tanto de que el sapiens recurre constantemente a las bromas con el fin de denotar-o-transmitir su buen ánimo, no tardé en observar que ellos no bromeaban bajo ninguna circunstancia. Felizmente me fue fácil comprender que los chistes-y-bromas eran innecesarios en ese mundo. Me bastaron hallar dos más de sus limitaciones —aquellas que les impedía gozar de ciertas experiencias nuestras— para quedar convencido de que ni los acolumélicos ni los sapiens lo sabían todo. Entonces, por primera vez empecé a considerarme un espécimen de un tipo de seres poseedores de un potencial hegemónico ya establecido en el universo: la humanidad.

Luego de esa corta pero provechosa reflexión, volví a fijarme en la locomoción acolumélica. Sabía que el estilo de aquel caminar estaba supeditado a la genética, sin embargo, me animé a imitarlo; pero encontré dificultad debido a la rigidez de mi vestimenta, sin mencionar otros impedimentos. Estos obstáculos, más el deseo de no vestir tan diferente a ellos, bastaron para acrecentar mi decisión de adquirir una de sus vestiduras, inconfundibles por ser delgadas, de color piel correspondiente al fototipo III —según la escala de Fitzpatrick—, ceñidas al cuerpo, dotadas de gran resiliencia y seguramente provistas de inteligencia ad hoc. Miré mi bolsillo, ahí estaba mi billetera cargada de dinero en soles, además de algunas tarjetas bancarias; todo sin valor adquisitivo, por supuesto hasta mi retorno a Perú. Quedó frustrada mi deseada adquisición, pues, en un mundo poseedor de una autónoma, diversa y exquisita tecnología, era de suponerse que no existía el dinero; razón por la que no pude imaginar cómo, en esa ciudad, uno se hacía de bienes o renunciaba a los mismos.

Mi intención de no abusar de la gratuidad del lugar, y la preocupación por la imposibilidad de pagar todo lo que inevitablemente usaba de manera extra o en exceso, frenaron muchos de mis planes-y-deseos, pero no el de movilizarme usando algún servicio de transporte público que aún no había visto. Entonces, me ocupé en hallar automóviles o, en su defecto, vehículos de similar utilidad. Escudriñé visualmente a mis alrededores y un poco más allá, luego forcé la mirada hacía las lejanías de la ciudad, pero todo fue en vano. Dado que la existencia de autobuses era menos probable, suprimí el intento de ubicar sus paraderos o estaciones de salida-llegada. Pensé en vehículos menores e inmediatamente evoqué a Ámsterdam con sus bicicletas a millares. A pesar de la morfología bípeda de los acolumélicos, no vi biciclos en circulación. En los lugares donde debieran estar ubicados los aparcamientos —según mi elemental concepción urbanística— habían jardines con plantas arbustivas repletas de frutos multicolor. Sin duda eran nopales —una cactácea abundante en toda América— denominados «tuna» en mi país: ¿los habrán traído de Perú? Curiosamente, en la parte central de cada uno de esos jardines-o-viveros, se ubicaba un «robot aspersor de agua» de pedestal muy descollante. La parte superior, que correspondía a su cabeza, se veía muy similar a una gran antena parabólica que en ciertos momentos cambiaba lentamente de posición. Era evidente su doble función autómata: ensombrecer-y-regar inteligentemente. Debido a su relativa simplicidad tecnológica, a base de sensores, dichas máquinas no me causaron la más mínima admiración; pero al día siguiente, tras enterarme de su tercera-y-principal función, permanecí asharasha durante unos minutos (término quechua, carente de sinónimos en español, cuyo significado, aproximado a «estupor», es «quedarse largamente inmóvil y boquiabierto a consecuencia de estar totalmente anonadado»). Pues, además de ensombrecer y regar plantas, esas máquinas proveían, en conjunto, de suficiente agua a la ciudad: capturaban, eficazmente, las gotículas de la humedad ambiental.

 

La ausencia de vehículos urbanos destinados a acelerar-el-transporte o a evitar-el-cansancio, y el caminar acolumélico —sin prisa y siempre evitando correr—, me hicieron suponer que dentro de esa ciudad no ocurrían circunstancias de «retraso» ni de «apuro». Por tanto, creí casi imposible encontrar infraestructuras destinadas al sistema de transporte público. Entonces, con el propósito de que nadie oyera mis suposiciones —tal vez absurdas—, en voz cuchicheante proferí palabras apenas articuladas: «No se transportan a menudo debido a que sus requerimientos les son facilitados in situ y con anticipación; el sistema de transporte se manifiesta solo en horarios establecidos; los móviles no se hacen visibles porque discurren por ductos ocultos». Proseguí mentalmente, hasta llegué a pensar que ya habían logrado el «teletransporte urbano» consistente en devolverle a un cuerpo su «original organización molecular y energética» luego de transportarlo instantáneamente a un «lugar destino» tras haberlo desensamblado; lo cual implica el reensamblaje de sus partículas en un «lapso temporal  casi sin dilación» e independiente de la distancia origen-destino.  Al respecto, aquí en Lima ya había leído que en vez de transportar cada una de las quintillones de partículas subatómicas que conforman un organismo humano promedio, resultaba más factible obtener —en el lugar destino— un sustituto idéntico —de cada una de ellas— a partir de la materia prima requerida; y una vez ensambladas se proponía ocultar la clonación mediante la total desintegración de las originales. Todos esos procedimientos aún me parecían imposibles, sin embargo, me rehusé a subestimar la capacidad acolumélica. 

 

“ACOLUMELIA”

UN MUNDO

ALECCIONADOR

UNA CUENTOVELA DE ENSUEÑO,
 DEDICADA A TRES UNIVERSOS 

EN CRECIMIENTO: MIS HIJAS

Por: Aldo PUCUHUAYLA A. 

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         Apenas hube pisado aquella superficie, sentí que me pesaban las entrañas. Al mismo tiempo experimenté un abrupto aplastamiento en mis hombros y coronilla, sensación que pronto avanzó hacia todo mi cuerpo convirtiéndose en un sobrepeso generalizado que apenas me permitía sostenerme. Casi no podía caminar, entonces entendí que se trataba de una “gravedad aumentada”. En breve, uno se encargó de socorrerme; me entregó un par de botas similar a la usanza acolumélica. Según las instrucciones debían ser calzadas sobre mis pies desnudos. Tardé en ponérmelas, más por mis movimientos lentos que por algún desconocimiento técnico. Luego me sentí ágil, liviano, e incluso más alto. Continué explorando mis cambios y advertí que mis anteojos, imprescindibles por ser de receta, ya no me permitían ver como antes. Tuve que quitármelos, y mientras decidía dónde guardarlos noté que mis dolencias iban desapareciendo. Al poco rato ya no existían esas múltiples «incomodidades subclínicas» ni sus respectivos «dolores llevaderos» que desde hace algunos años me  habían aquejado. Lo más importante: un significativo porcentaje de mis pensamientos, ese que permanentemente destinaba a sobrellevar mis achaques, quedó liberado. En consecuencia: aumentó mi lucidez. 

Excluyendo lo impresionado que quedé ante tres hallazgos impactantes: ¹La ligera pero significativa diferencia en sus rostros debido a la carencia de columela, filtrum y arco de cupido, ausencias sugerentes de un diferente desarrollo embrionario ya contemplado desde mi primer encuentro en la Tierra; ²la descomunal fuerza gravitatoria, cuyos efectos desfavorables contrarrestados científicamente me hicieron suponer que los acolumélicos no eran originarios de ese planeta, y ³la abundante tecnología provista de inteligencia interactiva; hasta ese momento no había encontrado nada verdaderamente asombroso.

La frustrante posibilidad de que en ese mundo no existieran entes o creaciones «mucho más admirables» de lo que ya había visto; o si acaso existieran, pero jamás iba a enterarme; me provocó, repentinamente, la manía de entablar conversación con todo acolumélico que me dirigía la mirada, claro está, con el único propósito de averiguar sobre «existencias sumamente fenomenales». Entonces me acerqué al primero, quien luego de una profunda mirada escrutadora hacia mi persona, pero muy breve —por lo que consideré innecesario inquirir el motivo—, me dijo que la mayoría de los dispositivos robóticos y algunos artefactos de uso cotidiano estaban dotados de «inteligencia criptohumana»; es decir, sin estar constituidos de sustancia orgánica, y sin guardar necesariamente alguna semejanza con la apariencia homínida, por dentro alcanzaban un «nivel de pensamiento» equiparable al logrado por nuestro cerebro  neuronal. Si bien, debido a sus dotaciones, esas máquinas podían fácilmente ser admitidas como «vivientes no biológicas», me rehusé a aceptar que poseyeran vida propiamente dicha, puesto que, según supuse, carecían de nuestras «inherencias supremas» tales como sentimientos y espiritualidad. Y refiriéndose a ambas especies (acolumélica y humana) dijo lo inverso: «Si bien somos muy similares por fuera, en nuestro interior yace la diferencia». Claramente, hizo alusión a nuestras «disimilitudes orgánicas», posiblemente evidenciables a nivel ultraestructural mediante un «cotejo nanoscópico» de las correspondientes entrañas. En cuanto  a la «inteligencia promedio» de cada especie, no las mencionó ni tuvo la intención de compararlas; sin embargo, sus palabras me hicieron suponer que en el universo existía una «jerarquía intelectual» entre las especies que habían alcanzado una evolución convergente, en la que de por sí sentí ubicar al “sapiens” en una posición inferior. No obstante mis ideas de inferioridad, que ya me habían imbuido en un «estado de subordinación autoimpuesta», persistieron mis sentimientos de inconformidad-e-incertidumbre, los mismos que me indujeron a averiguar, en porcentaje, cuánto, realmente, nos aventajaba el intelecto acolumélico. Entonces, aprovechando la ilación establecida, me atreví a preguntarle cuán admirable —en vez de cuán insignificante— era el intelecto del Homo sapiens. Fui respondido mediante el más puro estilo mayéutico, lo que me dio la oportunidad de entender, al menos parcialmente, el complejo tema. Pude concluir que en nuestro cerebro, la cantidad de posibles «conexiones sinápticas» supera con creces a la requerida para entender y retener cualquier tipo de sabiduría acolumélica. Según mi interpretación, la ventaja acolumélica no se debía a su constitución orgánica, ciertamente  provista de facultades superiores a la nuestra, sino, principalmente, a «cuánto tiempo venía usando su capacidad creativa». Pues era una especie ochocientas veces más ancestral que la nuestra.

En la segunda conversación,  un masculino, de apariencia quincuagenaria como yo, se me adelantó en elegir el tema y terminamos hablando sobre «música endógena». Quedé maravillado al enterarme de que llevaban, fisiológicamente, su propia música por dentro; es decir, cada acolumélico andaba acompañado de una melodía de origen neurológico, tan variable como cuando cada día despertamos con un humor diferente. Me explicó que dicha melodía emanaba —desde su interior— de manera continua-y-placentera, al tiempo que se integraba versátilmente a sus otras percepciones, transformándose así su existencia en experiencias muy gratas: quehaceres en placeres. Me dijo: «Aunque mi endomúsica es oída sólo por mí, un congénere también puede oírla luego de suprimir momentáneamente su propia melodía». Entonces comprendí por qué, aquí en la Tierra, nos agrada oír las composiciones de otras personas. Al respecto, recuerdo que luego  de dormir-y-despertar por primera vez en Acolumelia, vi un audiovideo explicativo que había sido expuesto en la «pared digital» del compartimento que me habían asignado. En el vídeo, editado obviamente adrede, me informé que «oír a voluntad las endomúsicas ajenas» era sólo una de sus «capacidades mentales» que se integraba a otras para conformar una facultad mucho más compleja: podían hacer suyos, a voluntad, los «pensamientos» de otras mentes. O sea, mucho más que una profunda empatía, eran capaces de ingresar en los sentimientos, ideas, recuerdos y ciertas percepciones de un «leído» (congénere con el que se comparte —en tiempo real— lo que viene pensando). También llegué a saber que durante su «actividad pensante» era imposible que un acolumélico pudiera evitar ser «leído», bien sea por sus congéneres o alguna máquina sujeta a sus ordenes mentales. Contrariamente, cuando requería que le leyeran la mente aquellos que no lo estaban haciendo, usaba una «función cognitiva» con la cual lograba que los elegidos percibieran su mensaje. Básicamente, el proceso consistía en suprimir los pensamientos de cierto congénere y reemplazarlos momentáneamente por los suyos. Al reparar en que la «comunicación cotidiana» —cercana o distante— consistía en usar dicha facultad, feneció mi esperanza de ver celulares ultramodernos; pues ya me había quedado claro que los acolumélicos prescindían, además del habla y la escritura, de los aparatos de telecomunicación; sin embargo, era de suponerse que tales medios tecnológicos no estaban prohibidos ni dejaba de ser factible su uso. Tras esa información, en aquel mundo empecé a ver a mi vetusto celular —una obsolescencia fabricada hace cuatro años en Shenzhen— como una inseparable «órtesis electrónica» en cuyos beneficios convine seguir apoyándome. Pues la cámara todavía capturaba mis vivencias, y el teclado aún respondía durante mis anotaciones. Pero, debido a que el componente telefónico permanecía inservible, mis limitaciones comunicativas se hicieron más patentes y empezaron a ocasionarme un incómodo sentimiento de invalidez.

Mediante el vídeo tridimensional también supe que el acolumélico poseía otra «función cognitiva» que, según su compresión —siempre sujeta a la edad o desarrollo individual—, le permitía obtener «conocimientos» mediante la decodificación (mental) de los datos yacentes en la «materia gris encefálica» de sus congéneres. Más preciso: los obtenía luego de conjugar ciertas «cargas sinápticas» de un cerebro acolumélico ajeno. Esta facultad justificó el porqué  de no haber visto, hasta entonces, algún «archivo de sabiduría» que cumpliera la función de nuestros libros y vídeos. Empecé a entender que sus actividades —de «leer los pensamientos» y «decodificar conocimientos»— llevadas a cabo por muchos acolumélicos en simultáneo, generaban una invisible pero inconmensurable «nube de sabiduría» que, a no dudar, debía caracterizarse por poseer un dinamismo impresionante, puesto que todo acolumélico estaba facultado para explorarla-y-enriquecerla. Tras recurrir a nuestra terminología logré concebirla como una «Web biológica», pues consistía en una red que no había sido creada tecnológicamente, sino que se había conformado siguiendo el largo camino de la evolución, lo que determinó que fuera navegable sólo por los de esa especie.

En mi tercera conversación, una joven de gestos enfáticos me advirtió —o quizá solo quiso informarme— que mi organismo no soportaría una estadía prolongada en su planeta. Aclaró que mi salud dependía de la  microbiota con la que había arribado, la misma que todavía me acompañaba. Entendí que se refería a la flora bacteriana (bucal, urinaria, intestinal, etc.), tan diversa y amplia como las colonias no patógenas que cubren nuestra piel; y que al llegar a Acolumelia empezaban a extinguirse progresivamente, o  dicho más claro: debían ser exterminadas. Entonces, en vez de planificar un pronto retorno a casa, mi actitud fue entonar el mea culpa por haberlos visitado sin tomar en cuenta mi gran potencial contaminante.

A pesar del consentimiento de caminar por aquel mundo, mi organismo no dejaba de ser un vector peligroso que debían bloquear. Pues era verdad que tras cada tocamiento dejaba impregnado mis fluidos dactilares; o que al sólo hablar o espirar me convertía en un dispersor de «microorganismos terrícolas». Y qué decir de mis descamaciones dérmicas, restos celulares que al desplazarme dejaba; de mis cabellos que seguramente ya habían caído en más de un lugar; de mis gases e inminentes evacuaciones; de mi ropaje limpio que posiblemente lo veían como un repositorio de sudoraciones, ácaros, polvo y otras partículas exóticas.

Sin más palabras la joven se marchó, pero lo poco que me dijo se mantuvo en mi cabeza y continuó produciéndome un reiterativo recorderis: hace tres décadas, durante el bachillerato había aprendido que la supervivencia estaba supeditada, en gran parte, a una intrincada «interdependencia de las especies». Aquel entonces se estimaba que nuestra extinción podría tardar solo cuatro años tras la desaparición de las abejas. Basándome en este conocimiento, y valiéndome del «sentido común», concluí que dicha interdependencia era una «condición universal» de la que se aferraba todo ente biológico, incluidos los acolumélicos. Pues era imposible que estos seres existieran sin sus microorganismos incorporados, o que hayan evolucionado aislados de otras especies  comparables a  nuestros animales y plantas. Entonces, al cerciorarme de que ellos también me estaban contaminando, mi preocupación adquirió un motivo bidireccional que logré disipar tras confiar en la existencia de una «biotecnología acolumélica» orientada a bloquear el «intercambio microbiano», una arriesgada suposición que me otorgó la esperanza de mantenerme indemne al menos unos días.

Entablé tres pláticas más, cada vez de mayor interés; pero, curiosamente, en ninguna me hablaron sobre «teología acolumélica». Por mi parte, en cada diálogo estuve a punto de preguntarles sobre sus criterios respecto al Supremo, pero me abstuve al sentirme satisfecho con solo considerarlos ciertamente superiores. Asimismo, mi impaciencia por llegar a saber algún «concepto altísimo» sobre Dios, en cada conversación fue desvaneciéndose; mas bien empecé a sentirme privilegiado por  haber hallado lo que los incas, en sus primeros tiempos, anduvieron buscando sin éxito: un ser biológico superior que los protegiera. Y al no conseguirlo optaron por endiosar a un astro que, sin considerar cuan superior era, posiblemente vieron como la mejor opción. Era evidente que durante las conversaciones los acolumélicos habían evitado intencionalmente el tema divino; sin embargo, al finalizar la sexta conversación percibí en mi cabeza una lucecita «azul brillante» que me impregnó una «respuesta consuelo». Pues a través de ella llegué a saber que en ese mundo lo denominaban «el implícito», es decir, el que permanece incluido en todas las cosas, sin que necesariamente lo perciban, se manifieste o lo nombren.

Decidí no entablar más conversaciones porque en ninguna de las seis se me proporcionó la información que primigeniamente había anhelado. Además, me había dado cuenta de que tal obsesión —de iniciar conversaciones— realmente surgió como un mecanismo que pretendía desvanecer mi sentimiento de soledad y mis infundados temores.

Una vez despejado de mis afanes, miré hacia lo que vacilé en considerar «arriba», y recién pude contemplar el cielo: libre de nubes, en aquella amplitud destacaba un “sol" no tan refulgente como el nuestro, no obstante su diámetro mayor. Lo realmente novedoso de aquel cielo radicaba en su extraño color azul grisáceo que no tardé en atribuirlo a la supuesta hora vespertina en la que habíamos llegado. Pero al seguir transcurriendo largamente el día, y al notar que no progresaba el oscurecimiento, empecé a dudar de la existencia de un verdadero anochecer. Asimismo, el prolongado fenómeno  me hizo tomar en cuenta la posibilidad de que mis percepciones, en aquel mundo, estuvieran alteradas; y que, por tanto, mis interpretaciones eran falsas. Entonces, por un momento amé intensamente la allende Tierra, y sin poder contenerme exclamé: «¡tal vez aquí no existan las noches oscuras ni los días radiantes!».

 «CONDICIONES NECESARIAS» 

QUE POSIBILITAN LA CONTINUIDAD DE LA VIDA

(Criterios introspectivos)

Por: Aldo J. Pucuhuayla A.

     Desde su supuesta aparición, la «vida» —concebida como un fenómeno— muchas veces estuvo a punto de extinguirse, pero subsistió gracias a que las «condiciones necesarias para su afloramiento y reafloramiento» se mantuvieron continuas en el tiempo. 

Consecuentemente, la capacidad evolutiva de los organismos también contribuyó a que no se extinga.

Sin el factor determinante, es decir, en ausencia de las «condiciones necesarias para su rebrote», la «vida» jamás habría prosperado. Debemos reparar en que dichas «condiciones necesarias», cual requisitos para evitar la extinción, intervienen con la intención de favorecerla a cabalidad (100%), pero nunca lo logran debido a que los organismos permanecen paulatinamente cambiantes a lo largo del tiempo. Pues se sabe que todas las especies —aparentemente favorecidas de manera cabal— se mantienen exitosas hasta que finalmente se extinguen, pero siempre van surgiendo otras.

Entonces, paradójicamente, la «vida» se mantiene prolífera gracias a que las «condiciones necesarias» no la favorecen cabalmente. Es decir, si un ambiente es sólo ochenta por ciento idóneo para la biogénesis o supervivencia de una especie, el porcentaje no favorable (20%) induce el desarrollo de un tipo de «adaptación biológica» ad hoc, propiciándose así la aparición de nuevas especies (biogénesis cualitativa).

Puesto que la adaptación es relativamente lenta, los organismos superiores surfean las «situaciones de posible muerte» mediante la «inteligencia».  Otra forma de potenciar la perennidad de la «vida» es mediante la «reproducción» (biogénesis cuantitativa).

Hay que destacar la «naturaleza ubicua» de las referidas «condiciones necesarias», pues no se hallan sólo en el área circundante al organismo en formación (nueva vida), sino en la totalidad del universo. Por ejemplo, las «condiciones necesarias» durante el desarrollo de un feto no se encuentran sólo en el vientre materno, sino también, simultáneamente, en todo aquello que permita mantener viva a la madre, ya sea dentro de su hogar, de su ciudad, su país, su planeta; así, sucesivamente.

La persistente existencia de las «condiciones necesarias» evidencia que la prioridad, al menos en este planeta, no radica necesariamente en que sobreviva la humanidad o cualquier otro eucariota, sino en evitar que sucumba el último microorganismo simple (bacteria o arquea) o, caso extremo, en procurar que no desaparezcan los predecesores biológicos.

Entonces, no obstante la frecuente muerte de los organismos, puede decirse que en nuestro planeta todo está predispuesto (programado) para un único propósito: preservar la «vida».
     

Según el astrobiólogo Carlos Briones, la «vida» es un «sistema químico poseedor de tres características: compartimento, metabolismo y replicación». Como se observa, para definirla no precisa mencionar sus «propiedades emergentes» tales como la inteligencia, idea, recuerdo y sentimiento. Asimismo, este concepto —de vanguardia en biología—, no contempla que todo ser viviente posee cierto tipo o grado de «conciencia». Cabe aclarar que «ser y estar consciente», en este caso no se refiere a  la acepción «permanecer lúcido en el tiempo, espacio y persona». 

Además, esto se complica al considerar que la «conciencia» no es exclusiva de los que la ciencia denomina «seres vivos».

Una vez amplificado nuestro criterio sobre la «vida», es factible afirmar que la verdadera prioridad estriba en preservar un «fenómeno innominado» mucho más amplio, el cual puede ser descrito figurativamente como poseedor de innumerables peldaños, donde la «vida» sólo ocupa uno de esos escalones. Puesto que solo en el «peldaño vida» yace la totalidad de los seres vivos, la probabilidad es que en el escalón inmediato, tanto superior como inferior, se encuentren los entes con propiedades similares a los que poseen «vida», pero sólo similares. Es decir, sensu stricto éstos no poseen «vida propiamente dicha». Siendo así, resulta inapropiado —pero no falso—, considerar sensu lato que una roca —yacente en algún escalón diferente a nuestro peldaño—,  posea cierto «tipo de vida».

Comprendido así, la prioridad en la Tierra finalmente ha de consistir en la preservación —cuantitativa más que cualitativa—, de los entes de cada uno de los escalones; derivando de ello una coexistencia eternamente cambiante. Ahora, considerando que sólo en nuestro escalón (plataforma, dimensión, nivel, etc.) existe el fenómeno llamado «vida»: ¿Sería posible, o necesario, asignar un nombre a cada uno de los fenómenos ignotos yacentes en los otros peldaños?

De lo antedicho se puede sustraer que nuestro peldaño no es el único de naturaleza orgánica, pues también está el de los virus y quizá otros más. Por otra parte, es factible que el «fenómeno innominado» albergue escalones de seres con propiedades o efectos similares a la «vida», pero sustentados en lo inorgánico. Si alguna vez fuese necesario, lo correcto sería asignarles otro nombre; pues tal como sucede con la denominación «carpintería metálica», es erróneo decir «vida inorgánica» o «vida artificial abiótica».

La presencia de la «conciencia» en cada uno de los entes de los diferentes escalones, nos sugiere que ésta no emerge desde el interior de los organismos ni de algún ser clasificado como «no vivo», sino que proviene de fuera —cual rayos de Sol—, constituyéndose en el componente esencial de las «condiciones necesarias» referidas supra. Se puede interpretar que la «conciencia» —concebida como una integrante de las «condiciones necesarias»—, ingresa a cada uno de los entes pero no para “animarlos”, sino para proveerlos precisamente de «conciencia». Es entonces que cada ente —incluso una roca—, se torna consciente según su «lector de conciencia».
 
Un ente compuesto (complejo) posee varios «lectores de conciencia». Por ejemplo,  el humano posee un «neurolector» —ciertas neuronas del encéfalo— que le otorga una «neuroconciencia». Ésta se integra a sus pensamientos permitiéndole percibir sutilezas más elevadas que sólo la capacidad de autocontemplarse, sentirse vivo, identificar su yo, concluir que su cuerpo no es su esencia, entre otros. El resto de las neuronas y otras células encefálicas también conforman un «lector» cuyo resultado es la denominada «subconciencia». Además cuenta con varios «lectores somáticos» —en los tejidos de sus diversos órganos—,  que interpretan y aprovechan la «conciencia» de una manera distinta. La denominada «inconciencia» viene a ser la suma de todas las conciencias somáticas.
    
La «conciencia», cuya existencia es independiente de los entes, cual la «gravedad» sólo se expresa al contactar con los seres. La «muerte cerebral» significa que el «neurolector» ha quedado fisiológicamente afuncional, pudiendo todavía estar presentes las otras conciencias corporales. Puesto que la «neuroconciencia» es la ventana que nos relaciona con la «realidad existencial» más allá de los «sentidos», al fenecer el «neurolector» la persona queda incomunicada con este mundo (deja de participar).

Denomínase «conciencia esencial» a aquella que aún no ha contactado con algún «lector», y «conciencia poslectora» a aquella singular yacente en los seres. Esta última, luego de ser interpretada por el «lector» es enriquecida (se desarrolla, evoluciona, cambia, etc.) durante su permanencia en el ente. Es presumible que un organismo muera no necesariamente debido a la vejez, sino cuando alcanza un límite más allá del cual pierde la capacidad de evolucionar su «conciencia», siendo entonces el momento en que ésta vuelve a su estado esencial. Puesto que la «conciencia poslectora» es el componente principal de las «condiciones necesarias», cuando retorna a su estado esencial la «vida» del ente se esfuma.