“ACOLUMELIA”

UN MUNDO

ALECCIONADOR

UNA CUENTOVELA DE ENSUEÑO,
 DEDICADA A TRES UNIVERSOS 

EN CRECIMIENTO: MIS HIJAS

Por: Aldo PUCUHUAYLA A. 

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       Mucho antes de un verdadero obscurecer, todo empezó a estar artificial pero uniformemente iluminado. La suficiencia del alumbrado me facilitó observar que no se trataba de una  urbe maremágnum como Lima. A lo sumo constaba de treinta millares de edificaciones en las que no divisé alguna semejanza con un templo, hospital, presidio, cementerio, colegio, banco, estadio, puesto policial, estación de bomberos u otros servicios que, de haberse tratado de una ciudad terrestre, en conjunto hubieran estado ocupando un gran porcentaje de su espacio.

Sus frontis tampoco se semejaban a las fachadas de nuestras usuales viviendas. Esta última observación me indujo la falsa sospecha de que en Acolumelia las urbes eran, primordialmente,  «ciudades oficina».  Entonces, después de un profundo suspiro de consternación —que atrajo miradas porque seguramente jamás habían presenciado dicho reflejo emocional—, me quedé con la esperanza de que en algún lugar de ese mundo todavía perviviesen los «grupos conformados por padres e hijos» o, al menos,  lo que aquí consideramos «un hogar».

Con la intención de descubrir el origen de aquella eficaz iluminación, alcé nuevamente la mirada, pero esta vez encontré un firmamento nocturno: interfiriendo el paso de la tenue luz proveniente de extrañas constelaciones, estaban, ocupando el «estrato aéreo alto» —denominación con la que convine aludir al espacio superior de la atmósfera—, incontables «fuentes artificiales de luz» que se podían divisar como un interminable y uniforme esparcimiento de pequeños puntos luminosos. En esas alturas, apenas alcanzables visualmente, también se podía apreciar el pulular de curiosos «cuerpos opacos» de insignificante tamaño. Al parecer se trataba de drones autómatas desempeñando diversas labores importantes. 

Debajo del «estrato aéreo alto», extendiéndose verticalmente hasta la superficie, estaba el «estrato aéreo bajo», donde respirar era agradable. Ese espacio permanecía libre de tráfico, pues durante mi estadía de tres-días-acolumelianos, equivalente a veintiún días nuestros —según la hora y fecha de mi celular—, no divisé que fuera surcado por criaturas voladoras del reino animal, tampoco por entes tecnológicos ingrávidos ni vehículos voladores.

En la superficie, la exigua extensión de la ciudad se continuaba con un interminable terreno rocoso conformado por relieves predominantemente llanos. Sobre esas extensiones carentes de regolito, donde no divisé verdor sino rojal, no vi entes biológicos ni algo en movimiento; pues no discurría ningún río, ni siquiera se observaban evidencias de una «dinámica fluvial» reciente o extinta. Sin embargo, en ningún momento sentí deprimirme a causa del desolador panorama; tal vez porque estaba convencido de hallarme en medio de un desierto, posiblemente de extensión comparable al Sáhara, donde se había edificado una pequeña «ciudad cuarentena» destinada a los «recién llegados». Por tanto, anhelé superar ese período, pues secretamente ya había considerado empezar mi recorrido por el resto de la gigantesca Acolumelia, donde quizá existían lugares majestuosos como el nostrísimo Amazonas; pero, al reflexionar sobre lo mucho que me faltaba conocer mi propio planeta, no tardé en retractar mis exageradas-y-absurdas ambiciones.

La urbe, en sus exteriores se mostraba apenas activa; diría que sus habitantes procuraban mimetizar el ritmo de sus actividades con la tranquilidad del desierto circundante, mas no sabía cuál era la actividad predominante de aquellos que laboraban o simplemente habitaban los interiores. Supuse que, además de atender a los extraplanetarios como yo, se dedicaban principalmente al mantenimiento de su civilización y a la investigación científica, pretendiendo alcanzar no sé qué nivel de vida.

Puesto que desde mi primer encuentro los observé disfrutar de sus actividades, consideré imposible verlos, alguna vez, solicitando sus vacaciones o prefiriendo emplear sus «horas disponibles» en ocio, deporte o juego. La satisfacción que llevaban consigo, anulaba la posibilidad de que se ocuparan en hallar-o-crear situaciones proveedoras de un disfrute adicional (discotecas, bares, cines, lupanares, etc.). No obstante sus prolongadas pero amenas jornadas, deduje que también debían contar —como todo ente biológico— con horarios de comida,  descanso y, ¡por qué no!, de «intercambio sentimental» en el que quizá ocurrían las fecundaciones. Lo que sí, en cuanto a «elección de pareja», en uno de los diálogos que mantuve  me quedó claro que evolutivamente habían desarrollado una «función cognitiva» que les liberaba de enamorarse bajo la modalidad humana de «prueba y error». Pero, no obstante la dotación genética que les otorgaba la capacidad de elegir a «la pareja perfecta», vi indicios de que no daban importancia a la monogamia. Entonces, una vez más, me fue inevitable proferir un consecuente lamento: «¡Tal vez no existan los hogares clásicos!».

Continué observando un panorama de tranquilidad inmutable. Fuera del lugar de mi arribo no divisé calles concurridas, solo escasos transeúntes que caminaban de una manera sui generis. La peculiar locomoción ya me era familiar: se desplazaban con total soltura,  como si no llevaran ropa sobre el cuerpo ni preocupaciones en la mente. Era suficiente observar sus movimientos para constatar que gozaban de un íntegro bienestar. Pero aquella salud inquebrantable, es decir, cabal en comparación a la nuestra, hizo que dejara de considerarlos omniscientes. Pues, gracias a su «nanotecnología biocuántica», desde hace milenios no habían experimentado algún tipo de padecimiento-o-enfermedad. Las generaciones presentes no habían tenido la oportunidad de sufrir —en carne propia— debido a una salud como la nuestra, cuya característica es permanecer acompañada de malestares. Puesto que nunca estaban propensos a perder la vida, se mantenían exentos de tal preocupación. Esto significa que percibían su  inminente muerte solo una vez: el día de su natural deceso. Su imposible experiencia de enfermar, concebida como un desconocimiento acolumélico, me incitó a descubrir más de sus limitaciones-o-carencias. Por ejemplo, muy al tanto de que el sapiens recurre constantemente a las bromas con el fin de denotar-o-transmitir su buen ánimo, no tardé en observar que ellos no bromeaban bajo ninguna circunstancia. Felizmente me fue fácil comprender que los chistes-y-bromas eran innecesarios en ese mundo. Me bastaron hallar dos más de sus limitaciones —aquellas que les impedía gozar de ciertas experiencias nuestras— para quedar convencido de que ni los acolumélicos ni los sapiens lo sabían todo. Entonces, por primera vez empecé a considerarme un espécimen de un tipo de seres poseedores de un potencial hegemónico ya establecido en el universo: la humanidad.

Luego de esa corta pero provechosa reflexión, volví a fijarme en la locomoción acolumélica. Sabía que el estilo de aquel caminar estaba supeditado a la genética, sin embargo, me animé a imitarlo; pero encontré dificultad debido a la rigidez de mi vestimenta, sin mencionar otros impedimentos. Estos obstáculos, más el deseo de no vestir tan diferente a ellos, bastaron para acrecentar mi decisión de adquirir una de sus vestiduras, inconfundibles por ser delgadas, de color piel correspondiente al fototipo III —según la escala de Fitzpatrick—, ceñidas al cuerpo, dotadas de gran resiliencia y seguramente provistas de inteligencia ad hoc. Miré mi bolsillo, ahí estaba mi billetera cargada de dinero en soles, además de algunas tarjetas bancarias; todo sin valor adquisitivo, por supuesto hasta mi retorno a Perú. Quedó frustrada mi deseada adquisición, pues, en un mundo poseedor de una autónoma, diversa y exquisita tecnología, era de suponerse que no existía el dinero; razón por la que no pude imaginar cómo, en esa ciudad, uno se hacía de bienes o renunciaba a los mismos.

Mi intención de no abusar de la gratuidad del lugar, y la preocupación por la imposibilidad de pagar todo lo que inevitablemente usaba de manera extra o en exceso, frenaron muchos de mis planes-y-deseos, pero no el de movilizarme usando algún servicio de transporte público que aún no había visto. Entonces, me ocupé en hallar automóviles o, en su defecto, vehículos de similar utilidad. Escudriñé visualmente a mis alrededores y un poco más allá, luego forcé la mirada hacía las lejanías de la ciudad, pero todo fue en vano. Dado que la existencia de autobuses era menos probable, suprimí el intento de ubicar sus paraderos o estaciones de salida-llegada. Pensé en vehículos menores e inmediatamente evoqué a Ámsterdam con sus bicicletas a millares. A pesar de la morfología bípeda de los acolumélicos, no vi biciclos en circulación. En los lugares donde debieran estar ubicados los aparcamientos —según mi elemental concepción urbanística— habían jardines con plantas arbustivas repletas de frutos multicolor. Sin duda eran nopales —una cactácea abundante en toda América— denominados «tuna» en mi país: ¿los habrán traído de Perú? Curiosamente, en la parte central de cada uno de esos jardines-o-viveros, se ubicaba un «robot aspersor de agua» de pedestal muy descollante. La parte superior, que correspondía a su cabeza, se veía muy similar a una gran antena parabólica que en ciertos momentos cambiaba lentamente de posición. Era evidente su doble función autómata: ensombrecer-y-regar inteligentemente. Debido a su relativa simplicidad tecnológica, a base de sensores, dichas máquinas no me causaron la más mínima admiración; pero al día siguiente, tras enterarme de su tercera-y-principal función, permanecí asharasha durante unos minutos (término quechua, carente de sinónimos en español, cuyo significado, aproximado a «estupor», es «quedarse largamente inmóvil y boquiabierto a consecuencia de estar totalmente anonadado»). Pues, además de ensombrecer y regar plantas, esas máquinas proveían, en conjunto, de suficiente agua a la ciudad: capturaban, eficazmente, las gotículas de la humedad ambiental.

 

La ausencia de vehículos urbanos destinados a acelerar-el-transporte o a evitar-el-cansancio, y el caminar acolumélico —sin prisa y siempre evitando correr—, me hicieron suponer que dentro de esa ciudad no ocurrían circunstancias de «retraso» ni de «apuro». Por tanto, creí casi imposible encontrar infraestructuras destinadas al sistema de transporte público. Entonces, con el propósito de que nadie oyera mis suposiciones —tal vez absurdas—, en voz cuchicheante proferí palabras apenas articuladas: «No se transportan a menudo debido a que sus requerimientos les son facilitados in situ y con anticipación; el sistema de transporte se manifiesta solo en horarios establecidos; los móviles no se hacen visibles porque discurren por ductos ocultos». Proseguí mentalmente, hasta llegué a pensar que ya habían logrado el «teletransporte urbano» consistente en devolverle a un cuerpo su «original organización molecular y energética» luego de transportarlo instantáneamente a un «lugar destino» tras haberlo desensamblado; lo cual implica el reensamblaje de sus partículas en un «lapso temporal  casi sin dilación» e independiente de la distancia origen-destino.  Al respecto, aquí en Lima ya había leído que en vez de transportar cada una de las quintillones de partículas subatómicas que conforman un organismo humano promedio, resultaba más factible obtener —en el lugar destino— un sustituto idéntico —de cada una de ellas— a partir de la materia prima requerida; y una vez ensambladas se proponía ocultar la clonación mediante la total desintegración de las originales. Todos esos procedimientos aún me parecían imposibles, sin embargo, me rehusé a subestimar la capacidad acolumélica.