“ACOLUMELIA”

UN MUNDO

ALECCIONADOR

UNA CUENTOVELA DE ENSUEÑO,
 DEDICADA A TRES UNIVERSOS 

EN CRECIMIENTO: MIS HIJAS

Por: Aldo PUCUHUAYLA A. 

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         Apenas hube pisado aquella superficie, sentí que me pesaban las entrañas. Al mismo tiempo experimenté un abrupto aplastamiento en mis hombros y coronilla, sensación que pronto avanzó hacia todo mi cuerpo convirtiéndose en un sobrepeso generalizado que apenas me permitía sostenerme. Casi no podía caminar, entonces entendí que se trataba de una “gravedad aumentada”. En breve, uno se encargó de socorrerme; me entregó un par de botas similar a la usanza acolumélica. Según las instrucciones debían ser calzadas sobre mis pies desnudos. Tardé en ponérmelas, más por mis movimientos lentos que por algún desconocimiento técnico. Luego me sentí ágil, liviano, e incluso más alto. Continué explorando mis cambios y advertí que mis anteojos, imprescindibles por ser de receta, ya no me permitían ver como antes. Tuve que quitármelos, y mientras decidía dónde guardarlos noté que mis dolencias iban desapareciendo. Al poco rato ya no existían esas múltiples «incomodidades subclínicas» ni sus respectivos «dolores llevaderos» que desde hace algunos años me  habían aquejado. Lo más importante: un significativo porcentaje de mis pensamientos, ese que permanentemente destinaba a sobrellevar mis achaques, quedó liberado. En consecuencia: aumentó mi lucidez. 

Excluyendo lo impresionado que quedé ante tres hallazgos impactantes: ¹La ligera pero significativa diferencia en sus rostros debido a la carencia de columela, filtrum y arco de cupido, ausencias sugerentes de un diferente desarrollo embrionario ya contemplado desde mi primer encuentro en la Tierra; ²la descomunal fuerza gravitatoria, cuyos efectos desfavorables contrarrestados científicamente me hicieron suponer que los acolumélicos no eran originarios de ese planeta, y ³la abundante tecnología provista de inteligencia interactiva; hasta ese momento no había encontrado nada verdaderamente asombroso.

La frustrante posibilidad de que en ese mundo no existieran entes o creaciones «mucho más admirables» de lo que ya había visto; o si acaso existieran, pero jamás iba a enterarme; me provocó, repentinamente, la manía de entablar conversación con todo acolumélico que me dirigía la mirada, claro está, con el único propósito de averiguar sobre «existencias sumamente fenomenales». Entonces me acerqué al primero, quien luego de una profunda mirada escrutadora hacia mi persona, pero muy breve —por lo que consideré innecesario inquirir el motivo—, me dijo que la mayoría de los dispositivos robóticos y algunos artefactos de uso cotidiano estaban dotados de «inteligencia criptohumana»; es decir, sin estar constituidos de sustancia orgánica, y sin guardar necesariamente alguna semejanza con la apariencia homínida, por dentro alcanzaban un «nivel de pensamiento» equiparable al logrado por nuestro cerebro  neuronal. Si bien, debido a sus dotaciones, esas máquinas podían fácilmente ser admitidas como «vivientes no biológicas», me rehusé a aceptar que poseyeran vida propiamente dicha, puesto que, según supuse, carecían de nuestras «inherencias supremas» tales como sentimientos y espiritualidad. Y refiriéndose a ambas especies (acolumélica y humana) dijo lo inverso: «Si bien somos muy similares por fuera, en nuestro interior yace la diferencia». Claramente, hizo alusión a nuestras «disimilitudes orgánicas», posiblemente evidenciables a nivel ultraestructural mediante un «cotejo nanoscópico» de las correspondientes entrañas. En cuanto  a la «inteligencia promedio» de cada especie, no las mencionó ni tuvo la intención de compararlas; sin embargo, sus palabras me hicieron suponer que en el universo existía una «jerarquía intelectual» entre las especies que habían alcanzado una evolución convergente, en la que de por sí sentí ubicar al “sapiens” en una posición inferior. No obstante mis ideas de inferioridad, que ya me habían imbuido en un «estado de subordinación autoimpuesta», persistieron mis sentimientos de inconformidad-e-incertidumbre, los mismos que me indujeron a averiguar, en porcentaje, cuánto, realmente, nos aventajaba el intelecto acolumélico. Entonces, aprovechando la ilación establecida, me atreví a preguntarle cuán admirable —en vez de cuán insignificante— era el intelecto del Homo sapiens. Fui respondido mediante el más puro estilo mayéutico, lo que me dio la oportunidad de entender, al menos parcialmente, el complejo tema. Pude concluir que en nuestro cerebro, la cantidad de posibles «conexiones sinápticas» supera con creces a la requerida para entender y retener cualquier tipo de sabiduría acolumélica. Según mi interpretación, la ventaja acolumélica no se debía a su constitución orgánica, ciertamente  provista de facultades superiores a la nuestra, sino, principalmente, a «cuánto tiempo venía usando su capacidad creativa». Pues era una especie ochocientas veces más ancestral que la nuestra.

En la segunda conversación,  un masculino, de apariencia quincuagenaria como yo, se me adelantó en elegir el tema y terminamos hablando sobre «música endógena». Quedé maravillado al enterarme de que llevaban, fisiológicamente, su propia música por dentro; es decir, cada acolumélico andaba acompañado de una melodía de origen neurológico, tan variable como cuando cada día despertamos con un humor diferente. Me explicó que dicha melodía emanaba —desde su interior— de manera continua-y-placentera, al tiempo que se integraba versátilmente a sus otras percepciones, transformándose así su existencia en experiencias muy gratas: quehaceres en placeres. Me dijo: «Aunque mi endomúsica es oída sólo por mí, un congénere también puede oírla luego de suprimir momentáneamente su propia melodía». Entonces comprendí por qué, aquí en la Tierra, nos agrada oír las composiciones de otras personas. Al respecto, recuerdo que luego  de dormir-y-despertar por primera vez en Acolumelia, vi un audiovideo explicativo que había sido expuesto en la «pared digital» del compartimento que me habían asignado. En el vídeo, editado obviamente adrede, me informé que «oír a voluntad las endomúsicas ajenas» era sólo una de sus «capacidades mentales» que se integraba a otras para conformar una facultad mucho más compleja: podían hacer suyos, a voluntad, los «pensamientos» de otras mentes. O sea, mucho más que una profunda empatía, eran capaces de ingresar en los sentimientos, ideas, recuerdos y ciertas percepciones de un «leído» (congénere con el que se comparte —en tiempo real— lo que viene pensando). También llegué a saber que durante su «actividad pensante» era imposible que un acolumélico pudiera evitar ser «leído», bien sea por sus congéneres o alguna máquina sujeta a sus ordenes mentales. Contrariamente, cuando requería que le leyeran la mente aquellos que no lo estaban haciendo, usaba una «función cognitiva» con la cual lograba que los elegidos percibieran su mensaje. Básicamente, el proceso consistía en suprimir los pensamientos de cierto congénere y reemplazarlos momentáneamente por los suyos. Al reparar en que la «comunicación cotidiana» —cercana o distante— consistía en usar dicha facultad, feneció mi esperanza de ver celulares ultramodernos; pues ya me había quedado claro que los acolumélicos prescindían, además del habla y la escritura, de los aparatos de telecomunicación; sin embargo, era de suponerse que tales medios tecnológicos no estaban prohibidos ni dejaba de ser factible su uso. Tras esa información, en aquel mundo empecé a ver a mi vetusto celular —una obsolescencia fabricada hace cuatro años en Shenzhen— como una inseparable «órtesis electrónica» en cuyos beneficios convine seguir apoyándome. Pues la cámara todavía capturaba mis vivencias, y el teclado aún respondía durante mis anotaciones. Pero, debido a que el componente telefónico permanecía inservible, mis limitaciones comunicativas se hicieron más patentes y empezaron a ocasionarme un incómodo sentimiento de invalidez.

Mediante el vídeo tridimensional también supe que el acolumélico poseía otra «función cognitiva» que, según su compresión —siempre sujeta a la edad o desarrollo individual—, le permitía obtener «conocimientos» mediante la decodificación (mental) de los datos yacentes en la «materia gris encefálica» de sus congéneres. Más preciso: los obtenía luego de conjugar ciertas «cargas sinápticas» de un cerebro acolumélico ajeno. Esta facultad justificó el porqué  de no haber visto, hasta entonces, algún «archivo de sabiduría» que cumpliera la función de nuestros libros y vídeos. Empecé a entender que sus actividades —de «leer los pensamientos» y «decodificar conocimientos»— llevadas a cabo por muchos acolumélicos en simultáneo, generaban una invisible pero inconmensurable «nube de sabiduría» que, a no dudar, debía caracterizarse por poseer un dinamismo impresionante, puesto que todo acolumélico estaba facultado para explorarla-y-enriquecerla. Tras recurrir a nuestra terminología logré concebirla como una «Web biológica», pues consistía en una red que no había sido creada tecnológicamente, sino que se había conformado siguiendo el largo camino de la evolución, lo que determinó que fuera navegable sólo por los de esa especie.

En mi tercera conversación, una joven de gestos enfáticos me advirtió —o quizá solo quiso informarme— que mi organismo no soportaría una estadía prolongada en su planeta. Aclaró que mi salud dependía de la  microbiota con la que había arribado, la misma que todavía me acompañaba. Entendí que se refería a la flora bacteriana (bucal, urinaria, intestinal, etc.), tan diversa y amplia como las colonias no patógenas que cubren nuestra piel; y que al llegar a Acolumelia empezaban a extinguirse progresivamente, o  dicho más claro: debían ser exterminadas. Entonces, en vez de planificar un pronto retorno a casa, mi actitud fue entonar el mea culpa por haberlos visitado sin tomar en cuenta mi gran potencial contaminante.

A pesar del consentimiento de caminar por aquel mundo, mi organismo no dejaba de ser un vector peligroso que debían bloquear. Pues era verdad que tras cada tocamiento dejaba impregnado mis fluidos dactilares; o que al sólo hablar o espirar me convertía en un dispersor de «microorganismos terrícolas». Y qué decir de mis descamaciones dérmicas, restos celulares que al desplazarme dejaba; de mis cabellos que seguramente ya habían caído en más de un lugar; de mis gases e inminentes evacuaciones; de mi ropaje limpio que posiblemente lo veían como un repositorio de sudoraciones, ácaros, polvo y otras partículas exóticas.

Sin más palabras la joven se marchó, pero lo poco que me dijo se mantuvo en mi cabeza y continuó produciéndome un reiterativo recorderis: hace tres décadas, durante el bachillerato había aprendido que la supervivencia estaba supeditada, en gran parte, a una intrincada «interdependencia de las especies». Aquel entonces se estimaba que nuestra extinción podría tardar solo cuatro años tras la desaparición de las abejas. Basándome en este conocimiento, y valiéndome del «sentido común», concluí que dicha interdependencia era una «condición universal» de la que se aferraba todo ente biológico, incluidos los acolumélicos. Pues era imposible que estos seres existieran sin sus microorganismos incorporados, o que hayan evolucionado aislados de otras especies  comparables a  nuestros animales y plantas. Entonces, al cerciorarme de que ellos también me estaban contaminando, mi preocupación adquirió un motivo bidireccional que logré disipar tras confiar en la existencia de una «biotecnología acolumélica» orientada a bloquear el «intercambio microbiano», una arriesgada suposición que me otorgó la esperanza de mantenerme indemne al menos unos días.

Entablé tres pláticas más, cada vez de mayor interés; pero, curiosamente, en ninguna me hablaron sobre «teología acolumélica». Por mi parte, en cada diálogo estuve a punto de preguntarles sobre sus criterios respecto al Supremo, pero me abstuve al sentirme satisfecho con solo considerarlos ciertamente superiores. Asimismo, mi impaciencia por llegar a saber algún «concepto altísimo» sobre Dios, en cada conversación fue desvaneciéndose; mas bien empecé a sentirme privilegiado por  haber hallado lo que los incas, en sus primeros tiempos, anduvieron buscando sin éxito: un ser biológico superior que los protegiera. Y al no conseguirlo optaron por endiosar a un astro que, sin considerar cuan superior era, posiblemente vieron como la mejor opción. Era evidente que durante las conversaciones los acolumélicos habían evitado intencionalmente el tema divino; sin embargo, al finalizar la sexta conversación percibí en mi cabeza una lucecita «azul brillante» que me impregnó una «respuesta consuelo». Pues a través de ella llegué a saber que en ese mundo lo denominaban «el implícito», es decir, el que permanece incluido en todas las cosas, sin que necesariamente lo perciban, se manifieste o lo nombren.

Decidí no entablar más conversaciones porque en ninguna de las seis se me proporcionó la información que primigeniamente había anhelado. Además, me había dado cuenta de que tal obsesión —de iniciar conversaciones— realmente surgió como un mecanismo que pretendía desvanecer mi sentimiento de soledad y mis infundados temores.

Una vez despejado de mis afanes, miré hacia lo que vacilé en considerar «arriba», y recién pude contemplar el cielo: libre de nubes, en aquella amplitud destacaba un “sol" no tan refulgente como el nuestro, no obstante su diámetro mayor. Lo realmente novedoso de aquel cielo radicaba en su extraño color azul grisáceo que no tardé en atribuirlo a la supuesta hora vespertina en la que habíamos llegado. Pero al seguir transcurriendo largamente el día, y al notar que no progresaba el oscurecimiento, empecé a dudar de la existencia de un verdadero anochecer. Asimismo, el prolongado fenómeno  me hizo tomar en cuenta la posibilidad de que mis percepciones, en aquel mundo, estuvieran alteradas; y que, por tanto, mis interpretaciones eran falsas. Entonces, por un momento amé intensamente la allende Tierra, y sin poder contenerme exclamé: «¡tal vez aquí no existan las noches oscuras ni los días radiantes!».